NOCHE VIEJA

Autor:
Pablo Romero Montesino-Espartero

 

Italianos y españoles en armonía, con un cacereño al mando del bote

                       

 Carta nº 41

 

                 De Takoradi a Newport  (de una carta a la familia)

 

    He pasado la tarde de ayer en  la playa de Takoradi. Una playa realmente preciosa pero cruelmente solitaria a pesar de los 36 grados a la sombra, que soportamos. Tiene una extensión de cerca de 40 kms. y está sembrada de palmeras tropicales y arrecifes en los que rompe la mar dándole en algunas zonas una blancura inmaculada.

    Los valientes nos metemos hasta que el agua nos llega al pecho, los precavidos hasta la cintura y los miedosos se dan “baños tobilleros”, y a la voz de ¡tiburón¡, algunos en vez de nadar corren sobre las aguas. Lo cierto es que el peligro es real y existente, aunque aún no he visto a ningún aborigen que le falte una pierna o un brazo.

    Llegamos hasta la playa a bordo de un bote salvavidas del barco y al varar, se nos echaron encima negros que salían de entre la vegetación y tuvimos que  alejarlos del bote con los remos, temiendo que se nos subieran y nos robaran las provisiones de leche condensada y galletas que llevamos de dotación. El regreso al barco fue muy difícil pues  teníamos viento de proa y el bote salvavidas es extremadamente pesado y no se ciñe nada al viento. Finalmente y luego de muchas bordadas logramos llegar al puerto.

    Al atardecer estuve viendo jugar al tenis y al golf en un club inglés. Pasé un mal rato recordando mi verano en La Coruña. ¡Paciencia¡ solo me quedan cinco meses para desembarcar.

    En el horizonte, las copas verdes de los árboles gigantes, rompen la monótona línea azul. La mar está llana, el calor es sofocante y la humedad insoportable.

    Hemos iniciado  una “regata” contra el reloj, para llegar a Newport el 31 de Diciembre. Nuestra ilusión : ¡Año Viejo en Inglaterra¡

                                          Mar, 14 de Diciembre de 1964

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    Hemos doblado Cabo Palmas y navegamos a lo largo de las costas de Liberia. El sol va quedando inexorablemente por nuestra popa a medida que subimos en latitud e irá disminuyendo su altura meridiana, que ayer alcanzó los 70 grados.

    Hoy, durante mi guardia, he visto pasar rozando el casco del barco a una pareja de tortugas gigantes. ¡Que contraste con el azul del mar¡ Parecían almas gemelas, al ir desapareciendo en las profundidades de estas aguas transparentes.

    Continúa el tiempo esplendido. Todos los días a las diez de la mañana me ducho con agua de mar y tomo el sol en bañador hasta las 12. ¡Hay que llegar morenos a Inglaterra¡ Un “latin lover” que se precie no puede tener un color lechoso ni en Navidad. Hoy hemos ganado en la “regata” 30 millas, lo cual nos garantizaría una llegada a Newport de tres horas antes de Año Viejo. Claro está que este buen tiempo no va a durar siempre...

                                           Mar, 18 de Diciembre de 1964

 

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    Navegamos ya con la proa al norte verdadero.  Mañana pasaremos Cabo Verde.

    Saltó el noroeste, se acabaron los alisios y con ellos nuestras “altas velocidades”. A pesar de todo continuamos ganando millas.

    Esta tarde ha pasado un banco de delfines. Nos han rodeado, han jugado con el barco cruzando bajo la quilla y dando saltos espectaculares, golpeaban con sus colas la superficie del mar, convirtiéndola en agua en ebullición.

Desde el interior del camarote se podían oír los coletazos y costalazos; verlos en sus evoluciones es algo que te deja pasmado por la velocidad que adquieren en sus arreones y en sus inmersiones, y cuando estás en el puente es un disfrute admirar su belleza plástica en sus salidas perpendiculares a la superficie, para después dejarse caer de costado desplazando el agua como si fuera el pantocazo de un barco.

    El eclipse de luna ha sido realmente bonito. No se veía una nube y la luna llena iluminaba la mar como un sol de medianoche. En una hora y media lucieron con más fuerza las estrellas y se hizo noche oscura. La sombra de la tierra le dio una tonalidad naranja, aumentando con ello la percepción de su esfericidad. En el momento del eclipse total, tenía una altura de 80 grados. Desde vuestra latitud la observaríais mucho más cerca del horizonte.

    La mar abandonó su calma a la puesta del sol y ha refrescado. Después de un mes, me he puesto hoy la camisa por primera vez durante la guardia.

                                         Mar, 19 de Diciembre de 1964

 

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    Temporal en las Canarias. La radio habla de olas de 20 metros de altura. Aquí solo nos llega una mar tendida que nos reduce la velocidad, pero nada más.

    Hoy hemos hecho prácticas de abandono de buque. Todo ha funcionado perfectamente. El capitán se quedó sorprendido de mi habilidad transmitiendo en Morse. Esta noche hablé  con la lámpara de señales con un barco alemán que iba a Ciudad del Cabo con pasaje y carga, nos felicitamos las pascuas y... cada cual a su garito. Se encontraba a más de quince millas.

                                          Mar, 21 de Diciembre de 1964

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    Me ha emocionado al oír las voces de los niños del Colegio de San Ildefonso. Me trajo recuerdos imborrables de cuando todos estábamos juntos en Cáceres  y los escuchábamos a través de la Blau Punkt de papá.

    Bajó nuevamente la temperatura; 20 grados a mediodía. Caminamos bien y si continuamos así el Año Viejo en Inglaterra, será nuestro. Hoy la altura meridiana del sol fue de 38 grados, un sol apagado pero que aún quema cuando uno se pone al socaire.

     Esta mañana hemos pescado  40 kilos de bonito. Las rodajas a la plancha con unas aceitunas y alguna especia las prepara nuestro cocinero italiano de lujo.

    Estoy renegrido como si regresase de un veraneo. La mujer del Jefe de Máquinas de 35 años, se ha puesto impresionante. Sin quererlo se te va la mirada a sus ojos verdes, que con el bronceado  han adquirido un mayor atractivo. Es yugoeslava y como todas las de su raza, rubia y esbelta. En la meridiana todos los días sube al puente interesándose por la velocidad y la fecha de llegada a Newport. Habla un italiano muy infantil y nos tiene a todos hipnotizados con sus encantos femeninos...tengo unas ganas tremendas de poner los pies en Inglaterra. 

                                      Mar, 22 de Diciembre de 1964

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    Por el portillo de mi camarote y a unas 10 millas veo bañada por un sol magnífico la ciudad de Las Palmas. A bordo tenemos dos marineros que viven y tienen sus familias en este puerto. De vez en cuando, levantan la cabeza durante su trabajo en cubierta y miran con tristeza  la isla que poco a poco va quedando atrás. Tan cerca y tan lejos...y mañana es nochebuena.

 

                                         Mar, 23 de Diciembre de 1964

 

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    ¡Felices Pascuas¡ antes de irme a la cama os telegrafié.

    He cenado como cualquier otra noche, pues a bordo seguimos la tradición italiana y el festejo se hace el día de Navidad, así es que mientras vosotros estabais  liados con el turrón, yo trataba de dormir imaginándoos alrededor de la mesa y con cierta tristeza en mi corazón.

     Nos cruzamos con algunos barcos que llevan en el puente alto un árbol de Navidad y luces de colores en la toldilla de popa. Nosotros como único gesto, encendemos los focos iluminando la chimenea...somos poco tradicionales los latinos... 

                                      Mar, 24 de Diciembre de 1964

 

(Continuará)

Pablo

 

ANÉCDOTA

Autor:
Pablo Romero Montesino-Espartero

 Con el Comandante triestino Cosín en el aeropuerto de Fiumicino 1968

 

Carta nº 40

                                                       (De una carta a la familia)

                                                  A bordo del San Salvador

 

    Llevamos cerca de dos meses con nuevo capitán. Embarcó en Génova, es italiano y afiliado al Partido Comunista a pesar de haber pasado cuatro años de su vida prisionero de guerra en Rusia.

 Es un tipo extraordinariamente delgado, descuidado en el vestir, más bien bajo, de buen carácter, pero reservado, desconfiado, fumador empedernido y que llega para sustituir a mi buen amigo el capitán Cosín, también italiano y gran profesional que ha desembarcado por vacaciones.

    A los pocos días de embarcar notamos en él cosas muy extrañas, como por ejemplo que sólo comiera pan y queso, acompañado de solo café y en manera muy esporádica algo de pasta. Como  Segundo Piloto llevo también la contabilidad del tabaco de a bordo y he llegado a la conclusión de que fuma diariamente cinco y hasta seis paquetes de cigarrillos.

    Hace unos días le sorprendí en su mesa de trabajo con un cigarrillo encendido en el cenicero, otro entre el dedo corazón y el índice de la mano izquierda y un tercero entre el  corazón y el anular de la misma mano.

    Al entrar en su despacho me sorprendió de tal forma que le pregunté a “bote pronto”:

“Capitán, ¿los fuma ahora de tres en tres?”

Se miró la mano y como si le hubiera dado un calambre los largó al suelo sobre la moqueta.

    Si esto es sorprendente, lo es mucho más su extraña actitud y comportamiento.

      La puerta del puente de mando del San Salvador - que como Liberty americano está concebido con el mayor pragmatismo – comunica directamente con el despacho del Capitán, por tanto cuando ambas puertas están abiertas, el oficial de guardia puede verle sentado ante su mesa de despacho a una distancia de unos seis metros; en cambio,  y durante la navegación nocturna, el puente siempre permanece a oscuras, por lo que es difícil que desde su mesa pueda ver los movimientos del oficial.

    Todo esto viene a colación porque durante mi guardia, le veía manipular una especie de cinta negra en doble, mientras hacía cálculos sobre un papel. Dejaba el lápiz sobre la mesa y cogía la cinta con los dedos pulgar e índice de su mano derecha, volteándola a veces y otras, con los mismos dedos la hacía girar como una perindola por la doblez. Paraba, depositaba cuidadosamente la cinta sobre sus muslo derecho, volvía a sus cálculos y a los diez minutos repetía la acción así durante el tiempo que permaneciera sentado. Tanta era mi curiosidad por saber que juego era ese, que me decidí a observarle con los prismáticos desde el puente a oscuras, llegando a la conclusión de que era una simple cinta negra y nada más.

    En momentos de niebla o en maniobras de atraque en puerto, desaparecía y se metía en el cuarto de derrota, sorprendiéndole en más de una ocasión con la cinta en ristre que en un santiamén se metía en el bolsillo en cuanto me veía aparecer. Aquello me tenía tan intrigado que no pude aguantar la tentación y un buen día que le sabía lejos de su despacho, entré en él, abrí el cajón en el que  la guardaba después de cada sesión y la tuve por fin en mis manos.

    No era ni más ni menos que lo descrito. Una cinta de seda negra en doble, que de tanto manipularla y girarla se le había formado en la doblez una especie de chupete sucio de tanto manoseo.

    Aún hoy me pregunto el por qué de esa manía en los momentos difíciles o de nerviosismo. En nuestras amigables charlas durante la navegación, solía contarme historias de su cautiverio y me leía párrafos de su adorado libro rojo del “Manifiesto Comunista”. Nunca entenderé que después de sus sufrimientos en Rusia, se hiciera comunista, y es que como dicen en Andalucía, “hay gente pa to”.

 

Pablo

VENECIA

Autor:

Pablo Romero Montesino-Espartero

 

 

 

Viaje Venecia-Takoradi (Costa Yugoslava), 29 de Agosto de 1964

 

Carta nº 39

De una carta a la familia

 

    Me hubiera gustado al final de cada jornada transcurrida en Venecia, contaros cuanto había conocido, disfrutado...amado. Pero el tiempo, nuestro inexorable enemigo en cada puerto, me ha impedido llevar a cabo tan sanas intenciones.

    Han sido diez días vividos intensamente y contra-reloj, hasta el punto de tener que aprovechar la playa o  el “vaporetto” que desde el puerto me trasladaba hasta San Marcos, para dormir y poder tenerme en pie...¡una locura, sí, pero qué maravillosa locura¡

    El viaje en sus 4.385 millas náuticas desde Takoradi en el Golfo de Guinea, se desarrolló con absoluta y monótona normalidad  hasta la última singladura, la número 19. En ella y aún con las imágenes selváticas del Africa Occidental en mi memoria, aparecieron por nuestra proa, las cúpulas más altas de la increíble ciudad de Venecia sobresaliendo majestuosas tras un horizonte nítido, casi tangible, en una mañana hermosa y azul. Atrás habíamos dejado el intrincado laberinto de las islas yugoeslavas y el paso entre Visebo y Vis. Dicen que es la isla en la que el mariscal Tito pasa sus vacaciones. Lo cierto es que tiene su emoción pasar rozando las costas de un país al que a los españoles nos está prohibido visitar según reza nuestro pasaporte.

    Lo que en un principio nos pareció un espejismo, una broma cruel de la naturaleza, poco a poco se fue convirtiendo en ese conjunto armónico de luz, arte y color, que es la Villa del León Alado.

    ¡Gracias Dios mío, gracias inmensas...que bueno has sido conmigo¡

    ¡Qué deseos tan grandes de vivir¡ ¡Cuánto orgullo europeista...¡

    ¿Por qué se muere ignorando tanta belleza? Me imagino que por idéntica razón por la que pasamos a mejor vida sin haber leído las obras maestras de la literatura universal, admirado a través de sus cuadros el genio casi divino de tantos maestros del color o sin haber sentido en nuestros oídos la suave caricia de La Pastoral, por ejemplo.

    Venecia es...Venecia es indescriptiblemente hermosa. No existen palabras, ni calificativos capaces de describirla o pintarla. Quizás la música pudiera amalgamar y fundir en una sinfonía, su arte, su arquitectura, su historia, su romanticismo...y dudo mucho que consiguiera, a pesar de la espiritualidad de aquella, reflejarla fielmente.

    Me daban pena los que en el silencio sobrecogedor de sus canales, no podían sentir en aquellas noches cálidas y de cielos estrellados, los latidos cercanos de un corazón femenino, ni podían ver en los ojos de una austriaca de Innsbruck, los Alpes eternamente nevados, ni en la oscuridad sentir en sus labios el sabor salado con que todo se impregna en el Adriático.

    Me daban lástima cuántos no pudieron escuchar desde lo alto del Campanil, la música de Rossini que subía intacta desde la plaza hasta lo más alto de la torre. Ni acariciar sus enormes campanas de bronce, ni contemplar el fabuloso escenario en el que los siglos parecían dormir encantados por la batuta del mago que dirigía la orquesta allá abajo.

    Sentí lástima también por quienes no pudieron ver aquella majestuosa ascensión del sol tras el verde, rosa y oro de San Marcos mientras sus torres lanzaban al aire mil acordes de bronce, rompiendo con su estruendo la diáfana mañana...

    ¡Cuánta felicidad y cuánta amargura¡

    Cuando mi barco en su búsqueda de la salida al mar, pasaba ante San Marcos y el Palacio Ducal dejando lentamente por su popa, La Salute, San Giorgio, Murano ...cuando la última paloma se llevó prendida en sus alas la última nota de aquellas campanas, con ella y confundida en apretado abrazo se fue gran parte de mi alma. Había sido todo tan bonito que me pareció despertar de un sueño en el momento en que por nuestra proa solo había agua y solo agua.

    En un instante afluyeron a mi mente y en desordenado tropel mil cosas  que nunca podré olvidar. Sus ojos, sus manos, sus labios, sus cabellos...cada fuente, cada callejuela por donde había pasado con ella en nuestro afán de conocer los lugares más pintorescos y románticos, ligados a esos momentos que dejan huella perenne en nuestro corazón, los que solo el silencio puede describir.

    Atrás quedaban los baños en el Lido, el Lacrima Christi en copas de Murano, nuestros paseos por el Gran Canal, los cafés en San Marcos escuchando las “orchestrinas” o el amanecer en las escalinatas de La Salute...

    He sentido como el mundo se me venía encima...todo había terminado, no la vería más, no podría volver a besarla, ni oiría el tono dulce de su voz, ni sentiría en mis ojos la caricia de su mirada...¿por qué Dios mío, rodeado de luz, solo veo tinieblas...? Daría cualquier cosa por unas palabras de consuelo...mientras tanto la hélice gira y gira sin piedad poniendo millas y millas de por medio.

 Pablo

 

DE UNA CARTA FAMILIAR

Autor:
Pablo Romero Montesino.Espartero

 

 

 

Viaje del Congo a Francia, Abril de 1963

 

Carta nº 38 

    

    Hace cinco días que dejamos atrás las costas congoleñas y aún nos encontramos cruzando el Golfo de Guinea y a unos siete días de Sierra Leona. Tenemos exactamente un grado de latitud norte. Los días se suceden uno tras otro con una ligerísima brisa casi imperceptible, que no llega siquiera a rizar la mar. Cinco días sin ver un solo barco en una soledad que te hace recapacitar sobre muchas cosas de la vida.

    Ayer nos visitaron  cientos de mariposas de los más exóticos colores, arrastradas sin duda por la brisa del nordeste-el Alisio-. Parece mentira que puedan llegar hasta nosotros vivas, después de volar más de seiscientas millas marinas.

    Esta tarde nos cruzó la proa un banco enorme de bonitos, que convirtieron la mar en agua en ebullición. Por espacio de media hora nos amenizaron con sus saltos, encendiendo sus lomos brillantes al darles el sol en su piel mojada. De haber llevado calados los aparejos habríamos hecho buenas capturas para el cocinero.

    Durante mi guardia me subo al puente alto y me ducho con una manguera de agua salada, dejándome secar por la deliciosa brisa, hasta que mi piel se queda salpicada de salitre. Miro a mi alrededor y pienso que el sol que me baña, solo a mi lo hace en sabe Dios cuantos miles de kilómetros cuadrados de Océano Atlántico. Al atardecer me voy a proa a contemplar la puesta de sol. Echo una pierna por babor, la otra por estribor y agarrado al torrotito me dejo mecer por las suaves cabezadas del barco, mientras mi vista se pierde en el inalcanzable horizonte. No se oye más ruido que el del agua al ser cortada por la proa de nuestro Navidad.

    Cada día que pasa, como llevamos rumbo casi oeste, el sol se retrasa en su ocaso casi quince minutos, lo cual quiere decir que mañana ya no podré disfrutar de él, pues a las ocho debo estar en la cama.

    Hoy hemos pasado junto a un gran pesquero ruso parado en espera posiblemente de calar sus redes. Había en cubierta gran número de “socialistas rojos”. Lo de rojos es por el color de la piel, todos están quemados por el implacable sol del trópico y deben estar sufriendo lo suyo.

    A propósito de Rusia. El Capitán que es un genovés socialista convencido, y que a lo largo de sus treinta años de navegaciones ya no le queda rincón del mundo por conocer, ha estado en varios puertos rusos en diversas ocasiones y cuenta cosas interesantísimas sobre los países del “telón de acero”. Dice que el comunismo es el cáncer de la sociedad. Me gusta oírle hablar de la democracia y del socialismo, pero de cuanto me cuenta lo que más me entusiasma son las anécdotas de sus viajes y sus vivencias durante la Segunda Guerra Mundial a bordo de un petrolero. Cada vez que salían a la mar camino de Trípoli desde el sur de Italia, tenían la convicción de que les atacarían los submarinos ingleses y que eran los partisanos italianos los que informaban a los aliados del rumbo de cada convoy.

    Siente gran simpatía por España pero no por su gobierno. Os transcribo uno de sus pensamientos que me ha hecho leer:

    “El hombre debe ser libre y saber administrar esa libertad, pues en ella se basa la grandeza y el desarrollo de un país. Todo Gobierno que se tenga por tal, debe preocuparse primordialmente por la enseñanza y educación del pueblo ya que estos son los verdaderos caminos que conducen a la libertad de pensamiento e ideas. Sin la iniciativa privada jamás prosperará el nivel de vida de una nación” De esto último Rusia es un buen ejemplo, según él.

    Nos encontramos a 100 millas de Dakar en donde entraremos mañana. Nos hemos hecho 2.300 millas desde Pointe Noire (Congo) y nos quedan otras 2.500 millas para terminar nuestro viaje en Le Boucau.

 

Pablo

         

CARTA DESDE SICILIA

Autor:
Pablo Romero Montesino-Espartero

                             

 Carta nº 37

Publicada en el periódico Cáceres el 8 de Abril de 1963

               

       Como veréis, queridos amigos de Cáceres, esto de ser marino es una "bicoca". Hace tan solo unas semanas estábamos a la deriva aprisionados por los hielos del Mar Báltico disfrutando de 19 grados bajo cero y ahora gozamos de un sol abrasador siciliano.

    Si amigos, con esta profesión no solamente puedes permitirte el lujo de viajar cobrando, sino también tener dos y hasta tres veranos al año, ver el sol durante el día y la “noche”, pasar las navidades con 45 grados a la sombra, vivir años de 367 días y días de 25 horas o estar en 1963, mientras en casa aún andan por el 62. Lo malo de todo esto, es tener que aguantarse con el sol de medianoche cuando se desea el del mediodía o verte obligado a tirar de abrigo en pleno Agosto, mientras tus compatriotas se tuestan al sol en las playas.

    Augusta, puerto desde el cual escribo estas líneas, se encuentra situado en la costa oriental de Sicilia. Después de la Segunda Guerra Mundial adquirió cierta fama por haberse llevado a cabo en sus inmediaciones el desembarco aliado que obligó a emprender su retirada hacia el norte a las tropas de Hitler destacadas en la Baja Italia..

    Esta isla, cuna de los más conocidos atracadores, traficantes de drogas y contrabandistas italo-americanos, conserva en ciudades como Palermo la impronta de cuando no se ponía el sol en los reinos de Carlos V. Si las huellas del pasado nos hace a los españoles sentir algo muy especial por Sicilia, más aún lo son quizás sus paisajes y sus gentes sencillas tan similares a  nuestra Extremadura, tanto, que a veces cuesta trabajo hacerse una idea de cuán lejos quedan nuestros encinares y alcornocales, nuestros olivos y nuestras tierras pardas.

    Pero todo el bucólico paisaje, sus calles y plazas, su maravilloso cielo estrellado, su increíble mar azul, su música, la hospitalidad de su pueblo...todo cuanto de bueno- que es mucho- tiene Sicilia, se ve siempre  manchado del rojo, del rojo sangre...

    El legendario salteador de caminos “lupara” en mano, es aún en esta isla de una actualidad asombrosa. Sus faenas y aventuras nutren con harta frecuencia las páginas de ciertos diarios italianos, que aprovechan sus desmanes y lances para basar en ellos auténticas novelas rosa en las que a ciencia cierta, no se sabe si el protagonista es un héroe, un Don Juan, un asesino o las tres cosas a la vez. Quizás sea que Giuliano se reencarna o que no ha muerto o quizás el bandidaje se hace necesario para combatir  lo injusto de este mundo a golpe de trabucazo.

    La “Mafia” esa organización tan conocida a través del cine americano, y que hasta mi llegada a este país creía era solo “cosa de películas”, es algo tan real y existente como el majestuoso volcán que se yergue ante mis ojos liberando al espacio abierto su  eterna “fumarola”.

    Existe una extraña pero inevitable unión o más bien una cierta confidencia entre el siciliano y la “Mafia”. Para aquél que tiene algo que perder, esta confidencialidad se hace necesaria pues de ella depende a veces, la seguridad de su casa, sus bienes o cosechas y en muchos casos la de su propia vida.

    Sorprende como quienes han sido objeto de algún abuso o latrocinio cometido por vulgares delincuentes, se dirigen no a la policía si no a  un “elemento qualificato” (que paga tributos a la “Mafia”) y éste a su vez, al “uomo di riguardo” (mafioso). En pocas horas, el automóvil, las joyas, el cuadro...volverá a las manos del propietario legal. Si la victima es “persona rispetatta” (que puede devolver el favor) no tendrá que soltar un céntimo. A los pocos días recibirá una carta pidiéndole una recomendación, una colocación o su voto en algunas elecciones.

    Puede darse el caso de haber sido cometido el robo, por un “no asociado”, esto es, por un independiente, en cuyo caso, como le sucedió a una conocidísima artista de cine en Palermo, recibirá a domicilio varias prendas semejantes a la desaparecida (en el caso de la artista, un abrigo de pieles), pero no la misma.

    Si el padre de una joven seducida quiere evitar un escándalo deshonroso a su familia, solo necesita poner el asunto en manos del “uomo qualificato”. Al cabo de veinticuatro horas, el Don Giovanni, con su traje de los domingos y las alianzas en la mano, entrará en casa  de la desgraciada para pedir su mano.

    Durante mis ocho meses a bordo de este buque, en el que italianos y españoles navegamos en un ambiente de confraternidad y camaradería encomiables, he mantenido mi incredulidad  sobre la existencia en Sicilia de esta organización, cada vez que ha surgido el tema en la cámara de oficiales. Mi forma de pensar cambió en cuanto puse los pies en tierra.

    Me habían dicho que la palabra “Mafia” o “mafioso” nunca se debían pronunciar en la isla, yo lo hice el otro día en un bar y cuantas personas había a mi alrededor suspendieron la conversación y me miraron como diciéndome: ¿estás loco?

    En el interior, algunas costumbres ancestrales como la contratación de plañideras en funerales, la exhibición en el balcón de los novios de la sabana nupcial manchada de sangre, recuerdan otras épocas de nuestros pueblos de la España más profunda.

    El ponerme en contacto con el paisaje siciliano ha sido como estrechar en un fuerte abrazo a un entrañable amigo, cuyo rostro el tiempo y la distancia hubieran borrado de mi mente. Jamás pude pensar que un olivo, una encina o el rebuzno de un asno, tuviera poderes tan mágicos en el corazón y el ánimo de un extremeño.

Pablo

CARTA DESDE EL CANAL DE KIEL

Autor:

Pablo Romero Montesino-Espartero

 

 

Navegando por el Canal de Kiel helado

 

              

 

CARTA DESDE EL CANAL DE KIEL

  

Carta nº 36

 

    Comienzo esta carta en el puerto de Brunsbütel, situado en la salida del canal de Kiel al Mar del Norte. El viaje desde Lübeck hasta aquí, navegando por el Mar Báltico y más tarde por el canal  ha sido emocionante y de gran espectacularidad. El último barco que salió de Lübeck fue nuestro “Navidad”, después, el puerto quedó cerrado a la navegación por motivo de los hielos que cubren el río Trave y todo el Mar Báltico. Estamos a 19 grados bajo cero. Desde Lübeck hemos salido a la mar remolcados por un rompehielos que al no tener suficiente potencia  de máquinas a medida que el hielo se iba cerrando, las catorce mil  tone ladas de nuestro barco fueron perdiendo      

velocidad hasta quedar atrapados en una mar helada de más de treinta centímetros de espesor. El remolcador se fue y nos dejó clavados en la masa de hielo que todo lo cubre. Hemos permanecido derivando durante veinticuatro horas hacia las costas de las islas danesas, hasta que por fin un rompehielos de altura  ha desincrustado de nuestro casco  todo el hielo que nos aprisionaba. Su desplazamiento en zig-zag nos ha permitido ponernos en movimiento y a una velocidad de tres nudos hemos llegado a la entrada del canal siguiendo el camino que poco a poco nos iba abriendo. El chirriar del hielo rascando nuestro barco se hacía insoportable para los oídos, pero lo más espectacular fue ver como el rompehielos se montaba prácticamente sobre los bloques para quebrarlos con el peso de su proa. Nos cruzamos con un barco pequeño y hubo un instante en que lo arrastramos con nosotros en la dirección contraria a la que llevaba.

    Como cosa anecdótica, el práctico que nos trajo desde el Báltico al Mar del Norte por el canal de Kiel, llegó andando por el hielo hasta la escala real del Navidad que le facilitó el subir a bordo.

    La noche que pasamos atrapados disfrutamos de una luna limpia y brillante que iluminaba la mar dándole a ésta el aspecto de un paisaje lunar. Durante la navegación por el canal presencié una puesta de sol difícil de describir. El agua helada se tiñó de rosa por nuestra proa, por efecto de un sol de aspecto frío y difuminado e inofensivo para la vista, mientras las orillas nevadas, salpicadas de casitas de tejados oscuros le daban al cuadro el toque definitivo. Solo faltaba la firma, si bien, creo no fuera necesaria.

    Nos cruzamos con algún barco ruso en el que sus formas desaparecían por completo bajo una máscara de hielo. Uno se pregunta, como se puede navegar así y lo que es más increíble, como se puede trabajar en esas condiciones. Los entrepuentes se asemejan a cuevas de estalactitas que los tripulantes tienen que romper para poder circular por las cubiertas.

         Después de permanecer en Brunsbütel dos días, salimos ayer al Mar del Norte. Cuanto abarca la vista se encuentra helado formando montículos y bloques remontados de hasta dos metros de altura. En estos momentos avanzamos a razón de ochocientos metros a la hora a pesar de que la máquina va revolucionada a cuanto da de sí. Ha amanecido un día esplendido de sol que a primera hora rompió los estratos del horizonte, coloreándolos como si de una aurora boreal se tratara. La mar se encuentra salpicada  aquí y allá de barcos diseminados, los unos completamente parados y los otros luchando como nosotros por salir de esta zona que se extiende muchas millas hacia el Canal de la Mancha. Hace horas que llevamos pegado a nuestra popa un barquito de poco porte que a primera vista da la impresión de que nos empujara cuando la realidad es que se mueve gracias al camino que entre esta inmensa y compacta masa de hielo que nos circunda, se va abriendo paso el Navidad. A poco que se descuide el que nos sigue puede quedarse parado al cerrársele el espacio que media entre los dos barcos.

    Las guardias en el puente se hacen interminables y lo único que nos da ánimos, es ver como poco a poco la velocidad va aumentando a medida que se abren claros en la mar. Hace mucho frío y el viento corta el rostro como un cuchillo, pero este viento hace que se desplacen los bloques de hielo que nos restan velocidad al impactar nuestra proa contra ellos.

    Nos encontramos frente a las costas de Holanda. Las condiciones mejoran por momentos y navegamos ya en aguas libres, aunque aun se ven hielos flotando, probablemente procedentes de la desembocadura del  Mosa. Daríamos cualquier cosa por estar ya en el Mediterráneo y sentir en la cara el calorcillo de nuestro maravilloso sol... pero nos queda al menos una semana para doblar el cabo San Vicente.

Pablo

 
Mar del Norte, Enero de 1963

CARTA DESDE PORT DE BOUC

Autor:
Pablo Romero Montesino-Espartero

CARTA DESDE PORT DE BOUC
De una carta a la familia
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Carta nº 35

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Hemos llegado a este puerto de la costa francesa del Mediterráneo después de pasar una serie de vicisitudes, que han hecho que el Capitán español dijera adiós para siempre a la marina mercante, optando por ingresar en la Reserva Naval como Alférez de Navío. Ganará la cuarta parte que ahora, pero tendrá una vida relajada y placentera, saliendo a la mar tan solo para algunas maniobras y el resto, mucho club náutico y mucho ligue. También a mi me ha tentado pasarme a la Armada, pues están buscando cubrir plazas en los buques que los EEUU entregan a España un día sí y otro también, pero no solo de uniforme vive el hombre y hoy por hoy prefiero seguir conociendo mundo ganando dinero.

La cosa empezó después de terminar la descarga en Italia de 11.000 toneladas de“ghisa” en lingotes.

Se trata de un material de hierro muy rico en carbono que sirve para producir acero de calidad. Generalmente, al finalizar la descarga de cualquier cargamento a granel, se quedan en las bodegas residuos que sino valen nada se tiran por la borda a la salida de puerto. En caso de cierto valor, esos residuos pertenecen a la tripulación que puede venderlos en el siguiente puerto. Pues bien, al contramaestre le di instrucciones para que todo el material sobrante lo metieran en las sentinas, con objeto de que el siguiente cargamento que era clinker de cemento, no se mezclara con los restos de lingotes y pudiéramos venderlos en cualquier puerto. La orden fue “solamente residuos”, entre otras razones porque no podíamos obstruir las sentinas que son parte vital de la seguridad del barco en caso de colisión e inundación de una bodega.

De Italia nos dirigimos a Bizerta en Túnez para cargar el clinker . En aquél puerto y debido a una falsa maniobra por parte del práctico tunecino, no pudimos frenar la arrancada del barco y fuimos a dar con nuestra proa en el muelle, de forma tan violenta que se produjo una vía de agua inundándose el tanque de agua dulce de proa. Cuando investigamos la avería, nos dimos cuenta que no podríamos llegar a Nigeria sin efectuar reparaciones y que las bombas no achicaban bien el agua de las sentinas, debido a que el contramaestre de motu propio haciendo caso omiso de mi orden , de noche, había llenado las sentinas de las cinco bodegas del “Navidad” con lingotes de la carga. Calculamos que se habían escamoteado unas 100 toneladas, las cuales impedían el funcionamiento del sistema de achique, de tal forma que no había más remedio que informar al armador de la avería y dirigirnos urgentemente a Palermo (Sicilia) para reparar la vía de agua e intentar vender las 100 toneladas en ese puerto, para más tarde regresar a Bizerta para cargar las 12.000 toneladas de clinker con destino a Nigeria.

Bizerta es una ciudad fantasma en la que se amontonan por todas partes restos de armas y proyectiles de obuses disparados durante la guerra. No hay una sola casa que no tenga señales de impactos de bala y de metralla y los tunecinos nos miran como a enemigos. Cuando nos cruzarnos con ellos en descampados, nos ponemos a cantar en español, con objeto de que no crean que somos franceses, a los que odian a muerte.

En Palermo iniciamos enseguida las reparaciones y entramos en contacto con un mafioso que aceptó comprarnos toda la ghisa a un precio de saldo- al darse cuenta del lío en que estábamos metidos hasta las cejas- pero que suponía casi un sueldo para cada uno de nosotros. Desplegamos nuestros puntales y grúas e iniciamos con nocturnidad y alevosía la descarga fiándonos del mafioso, que dijo haber “comprado” al carabinero de guardia. Encontrándonos en faena y con los camiones al costado del barco, nos sorprendió el inspector de la compañía armadora que había llegado en avión desde Génova para verificar las reparaciones de la vía de agua.
“¿Pero han venido ustedes a reparar o a descargar?” Me preguntó con cierta guasa, intuyendo lo que nos traíamos entre manos. Le quise hacer ver que eran restos de la carga anterior, pero se puso serio y me hizo que le acompañara al camarote del Capitán.
Alli y luego de unas cuantas copas, el Capitán le ofreció parte en el“negocio”. El resto fue coser y cantar. El mafioso apareció en una lancha rápida con el dinero y en presencia del inspector se cerró la operación quedando el dinero ingresado en la caja fuerte del despacho del “viejo” para la correspondiente distribución.

Si a todo esto le añadimos el que en Rotterdam al desembarcar del remolcador que nos llevó a tierra, resbalara y se cayera desde la proa al agua entre bloques de hielo, el que en Sete (Francia), una grúa nos rompiera el mastelero y en su caída casi nos mata a todos los que estábamos en cubierta y que el año pasado no perdimos de milagro el “Navidad” contra las costas de Cerdeña, no es de extrañar que el hombre haya decidido colgar la gorra.

La última fue anteayer. Lo oí subir al puente gritando ordenes “todo a estribor”, “todo a estribor”. Medio dormido, se había asomado a la ventana de proa en su despacho y había visto la farola roja de entrada al puerto, y creyendo que era un barco que venía a rumbo de colisión, subió despavorido y no dejó de gritar hasta toparse de narices con la ventana del puente y ver que no estábamos navegando sino atracados y bien atracados al muelle.
Es un buen tío, pero creo que lo mejor que puede hacer es irse a casa .

Pablo


Port de Bouc, Marzo de 1963